Hoy me he enamorado.
O no.
Quizás hoy he odiado un poco más fuerte y he confundido las cosas.
No sé.
He leído sobre muchas cosas, demasiadas, puede que no sea amor, que sea fingir.
Seguramente no me haya enamorado.
No lo he hecho nunca.
No creo que lo haga nunca.
En la clase de hoy he descubierto que un chico escribe poemas.
Que escribe. Bien. Que escribe bien.
Y he decidido que lo odio bastante, con ese regusto a realismo sucio con el que lo impregna todo.
N. dice que eso es amor.
Yo digo que son ganas de pegarle un tiro.
N. suele pensar que todo es amor.
En realidad N. también es todo realismo sucio, en realidad él no es más que un par de paquetes de tabaco y olor a gasolina de la barata.
"Excusas de esas baratas".
Excusas que no son sino verdades tapadas.
Hoy he leído sobre Dennis. A Dennis no lo oigo, lo leo, lo veo pintar, pero no lo oigo. Como mucho oigo a Mijs hablándome de él, pero no a él.
Es extraño volver a la normalidad.
Es extraño no oír su voz, a veces pienso que no existe.
Luego me despierto y me doy cuenta de que de verdad no existe, que es un personaje nada más.
Y Mijs se ríe. Le gusta reírse de todo. Pero no es feliz, ni siquiera esas cosas le hacen gracia.
Mijs está pasando un mal momento.
Como yo.
Como todos.
Hoy he leído mucho. Y creo que he odiado.
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